Tout commence par une envie de dire le corps. Très tôt, je me suis fait fort de le recopier, de le reproduire. J’ai étudié sa forme, sa carnation. J’ai inspecté ses entrailles, son anatomie, cherchant à en apprécier sa mécanique Beauté. Mais d’où vient cette volonté qui me hante?

J’ai évolué dans un univers ou la pudeur était de mise. Le corps nu recouvert, mais pourtant bien visible, affiché tout autour de moi sur les murs de la ville, lisse sur papier glacé. Mon regard d’ado charmé et avide buttant à la périphérie, à la surface de ces formes voluptueuses et stéréotypées.

C’est à travers l’histoire de l’Art que j’ai découvert le corps. Je me souviens, il y a eu des heures de méditations enfantine, fasciné penché sur la leçon d’anatomie du Docteur Tulp de Rembrandt. C’était ma porte d’entrée. Il y a quelque chose là dessous. Je dois creuser. Je poursuis le fil de l’Histoire, Rodin, Schiele, Bellemer et bien d’autres jalonnent ce chemin. Toujours plus loin, plus profond, plus incisif. Face à la toile blanche, et à mon tour, je veux moi aussi saisir ce corps. Des coups de pinceaux sont projetés sur la toile. L’huile se répand en tâches grossières, je brosse, étale, essuie, racle pour récupérer les blancs. De ce chao de formes, naît une architecture, fruit d’un cheminement secret et intuitif. Une piste. Je coupe, cerne et précise, j’anatomise la matière, j’accidente. Je convoque le corps, il émerge, il vient me dire son histoire. Je le précise et le révèle et s’il le faut j’ampute. De cette traque finie par se matérialiser un corps. Je le laisse là se reposer, fruit d’une étreinte qui ne passera qu’une fois.

La peinture est la matière que je sculpte, la matière qui me parle, celle qui me raconte.